El inagotable vicio de publicar una vez muerto - España

En el mundo de la literatura, el más allá está a la vuelta de la esquina y por eso muchos autores siguen escribiendo después de muertos, cuando sus familias, sus albaceas o sus editores empiezan a desenterrar obras inéditas o perdidas con las que aprovechar el tirón publicitario de las necrológicas. El libro póstumo tiene de su parte la nostalgia de los lectores, que no nos resignamos a dejar de esperar una nueva obra de nuestros autores favoritos, y eso hace que sea muy fácil imaginar los ríos de tinta que recorrerían el mundo si apareciesen, como por arte de magia, el manuscrito de La cordillera, de Juan Rulfo, la novela en la que trabajó durante diez años el autor de Pedro Páramo y que supuestamente destruyó por no estar satisfecho; o, por ejemplo, la famosa maleta llena de originales que la primera mujer de Ernest Hemingway perdió en una estación de tren en Francia.

Es verdad que gracias a esos hallazgos han llegado hasta nosotros los poemas secretos que guardaban en sus baúles Emily Dickinson o Fernando Pessoa, el Ariel de Sylvia Plath, que es uno de los poemarios más célebres del siglo XX, o El oficio de vivir, de Cesare Pavese. Pero también es cierto que, en muchas ocasiones, parece que el negocio está por encima de la necesidad, porque ¿realmente le añade algo a la poesía de Federico García Lorca que se dieran a conocer sus poemas escolares; o a la de Luis Cernuda que se añadiesen a La realidad y el deseo los textos que él había dejado fuera por no considerarlos a la altura de los demás? ¿A Julio Cortázar le habría gustado ver impresa, bajo el título de Papeles inesperados, aquella colección de descartes de Historias de cronopios y de famas, Libro de Manuel o Un tal Lucas que sus herederos juntaron con algunos poemas, relatos o artículos dispersos, antes de ponerla en nuestras manos? ¿No es inquietante que Roberto Bolaño no pare de publicar libros desde que pasó a mejor vida: 2666, El secreto del mal, La universidad desconocida, El Tercer Reich…?

Por Benjamín Prado/ElPaís