Libros con alma pero sin cuerpo - España

En Las nueve revelaciones -ese bombazo editorial lleno de torpezas narrativas que el autor justificaba con teorías new age- se hablaba de que el siguiente estadio de la evolución humana pasa por desprenderse del envoltorio físico de manera que todos acabaremos siendo pura energía, sin el mamotreto corporal que llevamos encima. Parece una cuestión mística, pero algo así ha ocurrido ya. No con nuestros cuerpos, que cada vez sienten más la necesidad de ser perfectos o ajustados al canon televisivo, sino con la cultura, que ha pasado de material a inmaterial. ¿Qué diablos estudiarán, me pregunto, los arqueólogos del siglo XXX? ¿Serán capaces de acceder al contenido de nuestros sofisticados gadgets o se quedarán en la carcasa?

Hago estas reflexiones mientras voy en el metro leyendo un ebook y escuchando música en el iPod. No son un libro y un disco, sino una novela y música. Leo una historia que me entra por los ojos y llega a mi cerebro, pero no sé dónde transcurre: si al lado izquierdo o al derecho. Jorge, eres idiota, me digo. Es cuestión de acostumbrarse, de desprenderse de las tres dimensiones y dejarse llevar por el material incorpóreo que te facilita hoy la tecnología. Me respondo que sí, pero que si en ese momento entra un borracho gritando en el vagón y levanto la cabeza un instante, luego me cuesta encontrar la línea donde me detuve porque si la marco con el dedo soy capaz de avanzar o retroceder la página, o desplegar un menú, o conectarme a Internet. Eso es porque eres un torpe, me digo. Y sigo leyendo, pero no me quedo tranquilo y vuelvo a la carga, esta vez con la cubierta.

¿Qué le pasa a la cubierta?, pregunto con más paciencia que un santo. Pues que si de pronto necesito hacer un alto en la lectura y ver la ilustración, el título o el nombre del autor, no me basta con un leve giro del soporte, como hacía Sebastian Baltasar Bux en La Historia Interminable al descubrir por primera vez el Auyrin. ¿Y qué? Pues que esa cubierta le da una personalidad pictórica a lo que estamos leyendo, y ese tocho de papel nos indica que lo que tenemos en las manos tiene un algo, un ancho y un largo. Y que nos queda un trozo así para terminar el libro, y no el preciso y frío "tanto por ciento" que nos indica el cacharro.

Decido no hacerme caso, pero yo sigo en mis trece y llego a casa con la idea de sentarme y escribir este artículo, para ver si a ustedes les ocurre lo mismo o soy en realidad tan tonto como me digo.

Por Jorge Magano (ABC.es)